Rafael Alberti.
VIDA Y OBRAS:
El 27 de abril de 1977, tras 38 años de exilio 24 en Argentina y 14 en Italia. Rafael Alberti regresa por primera vez a España sus primeras palabras al descender del avión fueron: Me fui con el puño cerrado y volví con la mano abierta en señal de concordia entre todo los españoles. Su ya hoy mítica vida esta ligada, durante casi un siglo, a los acontecimiento culturales, políticos y sociales más destacados de nuestro país. Desde su filiación el partido comunista, su labor en la alianza de Intelectuales Antifascista durante la Guerra Civil su colaboración durante la contienda junto a María Teresa León y otros intelectuales en el salvamiento de importantes obras de arte de nuestro patrimonio cultural. “Las menina” de Velázquez. Carlos V” de Tiziano... hasta su rica presidencia honoraria con Dolores Ibárruri las primeras Cortes Democrática... Todo ello lo convierte en un personaje singular de nuestra historia más reciente.
Rafael Alberti ha llenado con sus versos las páginas más importantes de la poesía temporáneas.Su pertenencia mítica generacion del 27 lo liga al grupo mayor esplendor poético del siglo XX, que él a ido atravesando con una ética y dignidad ejemplares, reconocidas con numerosos premios entra los que destacan el Nacional de Literatura, el Lenin de la paz, el nacional de teatro y el Cervántes de literatura.
POESÍAS:
“ EL ALBA DENOMINADORA”
A embestidas suaves y rosas, la madrugada te iba poniendo nombres:
Sueño equivocado, Ángel sin salida, Mentira de lluvia en bosque.
Al lindero de mi alma, que recuerda los ríos,
indecisa, dudó, inmóvil:
¿Vertida estrella, Confusa luz en llanto, Cristal sin voces?
No.
Error de nieve en agua, tu nombre.
Sueño equivocado, Ángel sin salida, Mentira de lluvia en bosque.
Al lindero de mi alma, que recuerda los ríos,
indecisa, dudó, inmóvil:
¿Vertida estrella, Confusa luz en llanto, Cristal sin voces?
No.
Error de nieve en agua, tu nombre.
“DESAHUCIO”
Ángeles malos o buenos,
que no sé,
te arrojaron en mi alma.
Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.
De rondón, el viento hiere
las paredes,
las más finas, vítreas láminas.
Humedad. Cadenas. Gritos.
Ráfagas.
Te pregunto:
¿cuándo abandonas la casa,
dime,
qué ángeles malos, crueles,
quieren de nuevo alquilarla?
Dímelo.
que no sé,
te arrojaron en mi alma.
Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.
De rondón, el viento hiere
las paredes,
las más finas, vítreas láminas.
Humedad. Cadenas. Gritos.
Ráfagas.
Te pregunto:
¿cuándo abandonas la casa,
dime,
qué ángeles malos, crueles,
quieren de nuevo alquilarla?
Dímelo.
